La espera.

Mi árbol soy yo.

Las palabras se niegan a salir, mi boca calla; dentro de mi hay revuelo de pájaros, que hoy no quieren volar, solo anidan y barullan.

Yo callada sumergida en un mar confuso, sin poder nadar, sin avanzar, pegada a la arena húmeda, marcando una espera lenta, como de siglos.

Yo aquí, parada en medio de esa niebla que lo cubre todo, que lo enfría todo, yo, parada quieta , inerte, esperando, lo que ya no vendrá, lo que ya estuvo aquí, lo que dejé pasar.

Tartacha.

En celeste,
en rojo intenso,
en violeta,
en rosa,
en aguamarina,
en verde,

amarillo,

naranja.
En todos los colores que tiene el arco iris,
pintaré la alegría,


Acuarela.

las mañanas cálidas,

los fríos días de invierno,
el aire fresco,
la luz de luna,
el aroma de una flor,
el agua clara de un manantial,
las voces de mis hijos al llamarme,
el recuerdo de tu risa franca.
Pintaré, hasta que mis manos mueran,
para que jamás, óyelo bien, jamás,
lo que mis ojos vieron, se queden sin color, sin luz, sin mi.


Gloria C.