Cantando.

"Pintada, no vacía, pintada está mi casa............."
Canto y lloro, lloro y canto.
Se va desatando mi alma en notas, en agua.
Mi garganta se expande sonora en melodías,es un instrumento que tiene magia, la mueve un duende extraño,que no la deja quieta,la magia se derrama,integra, por mis ojos, entonces lloro y canto, no se porque cada nota se vuelve agua y cada gota es canto........
Tartacha.

Noviembre tiene ese aire de Diciembre...


Lo he notado en estos días que van corriendo, con el viento, Noviembre de días de lluvia que va alternando generoso con soles espléndidos y vientos frescos o fuertes augura desde ya ese particular color de cielo, ese aire particular, los aromas que traen las mañanas, tardes noches de Diciembre.
Los colores por ejemplo van cambiando, de un tanto opacos a brillantes y hasta las nubes me parecen distintas a las de los demás meses del año,será cosa de mi imaginación, o será producto de algún delirio "tartachiano", pero así veo yo siempre que comienza Noviembre, la cercanía inminente de Diciembre.

Tartacha.

La batería de Nicolás.
Taracatum tum tum tum
Taracatum tum tum tum. suenan ruidosas y acompasadas las notas de su batería,
Una y otra vez taracatum tum tum, taracatum tum tum tum.
Retumba la casa entera; hasta el último rincón se llena del sonido de los toms, platillos y bombo, que resuena duro, continuo, las baquetas no tienen tregua ni descanso, taracatum, taracatum mi corazón se acelera por el gran sonido que lo inunda todo y que penetra por mis oídos y sale por las puntas de mis pies, yo aunque no lo crean, no me molesto y es que a ratos ese taracatum, me mueve las caderas sin ningún permiso, como si también su ruidoso sonido fluyera por mis venas, como sin duda alguna fluye por las de mi hijo, que a veces sin mucha paciencia logra sacar de sus tarros los interminables, acompasados y estridentes ritmos de ese su taracatun, taracatun tum tum.

Tartacha.

5 de agosto de 2010 a la(s) 12:23


Era una pradera amplia, fresca y verde.
Sus pastos cubiertos de unas pequeñas flores
lilas y amarillas.
Todo era llano y perfumado de aromas dulces y suaves.
Abundaban las espigas y los árboles.
Éramos todas mujeres allí, las había de todas las edades.
Mujeres ancianas de cabellos blancos y largos, de miradas serenas y expresiones sabias.
Mujeres más jóvenes, que corrían y cantaban canciones bellas de melodías acuosas y claras.
Yo sentada en un banco como de una especie de concreto blanco,
bañándome de un aire fresco, mirando todo, con un asombro al que mis ojos no daban crédito.
Que sitio era ese en el que nunca estuve antes.?
Porque estaba allí.?
Quienes eran esas mujeres, que parecían no verme.?
Decidí caminar, observé cada cosas que encontraba, que no era conocida para mi, que nunca había visto, me preguntaba donde estaba.?
Nadie hablaba y sin embargo, existía allí, como una comunicación silenciosa y profunda, que no necesitaba de la palabra.
Las melodías volaban con el viento y volvían, las figuras femeninas parecían etéreas y ligeras, sus ropas eran como unas túnicas blancas y grises, de telas sin mucha trama, livianas y vaporosas.
No hacía calor, no sentía frío, la noche no existía solo un constante día
Azul de cielo y verde de pastos.
No podría decir, que me sentía mal allí, pero tampoco que estaba a gusto plenamente, era como si algo me faltara, tenía una sensación muy grande de vacío y al mismo tiempo me inundaba una gran paz.
Dualidad de sensaciones, pensamientos encontrados,
Un acoso indescriptible en mi mente para aclararla y poder saber en donde me encontraba.
Me senté bajo un árbol a mirar como, las otras mujeres se sentían tan alegres y reconocían el lugar como suyo y cantaban y bailaban sus danzas suaves y lentas, no tenían afanes, ni se inquietaban, por lo mismo que yo.
Traté de reflexionar, tomé aliento y me dije, que tal ves ya había muerto y que ese sería el lugar a donde me asignaron, pero pensaba que solo estaría allí de paso, pues no encontraba la forma de sentir como las otras, que ese era mi sitio definitivo aunque, todo era tan bello y pacífico.
Mi mente daba vueltas a una gran cantidad de conjeturas, que por más que trataba no podía organizar, me decía que estaba muy reciente mi llegada allí y que con un poco más de tiempo, comenzaría a sentirme bien y feliz.
Me parecía que estar allí sin nada que hacer, no tenía ningún sentido y pensaba que tal ves si hacía lo que todas, iría encontrando algún sentido para encontrarme en ese sitio, pero mis pies no despegaban de donde estaba, no lograba pararme, mi cuerpo no respondía al intento de salir a bailar, mi boca no emitía sonidos, no cantaba como las demás y me quedé ahí sentada, esperando que mi estado de espectadora, se fuera, se terminara.
Me desperté por fin, me senté despacio en la cama, recapitulé, lentamente y con clama, cada una de mis sensaciones, llegué a la conclusión de que es tan grande ser mujer, que en algún plano distinto a este en el que vivimos hay un lugar, para nosotras, en el que estaremos ya vueltas sabias y sin necesidades materiales, sin la premura del tiempo, sin dolores, sin la ansiedad constante de vivir para otros, sin tener que hablar, para explicar a nadie nada, mirando, cantando comunicando con la mirada y desde el alma, sabias, dadoras de paz, en comunión total con una tierra que también es mujer y que también da vida como nosotras.
Me levanté entonces y callada me entregué a mi tarea de seguir caminando, haciendo, mirando, sintiendo y esperando, el momento de volver allí, preparándome, para poder estar a todo mi gusto, encontrándome con la mujer que soy y con la que seré después que ya no sienta apego alguno, por las cosas que me atan en la vida.
Tartacha.

La espera.

Mi árbol soy yo.

Las palabras se niegan a salir, mi boca calla; dentro de mi hay revuelo de pájaros, que hoy no quieren volar, solo anidan y barullan.

Yo callada sumergida en un mar confuso, sin poder nadar, sin avanzar, pegada a la arena húmeda, marcando una espera lenta, como de siglos.

Yo aquí, parada en medio de esa niebla que lo cubre todo, que lo enfría todo, yo, parada quieta , inerte, esperando, lo que ya no vendrá, lo que ya estuvo aquí, lo que dejé pasar.

Tartacha.

En celeste,
en rojo intenso,
en violeta,
en rosa,
en aguamarina,
en verde,

amarillo,

naranja.
En todos los colores que tiene el arco iris,
pintaré la alegría,


Acuarela.

las mañanas cálidas,

los fríos días de invierno,
el aire fresco,
la luz de luna,
el aroma de una flor,
el agua clara de un manantial,
las voces de mis hijos al llamarme,
el recuerdo de tu risa franca.
Pintaré, hasta que mis manos mueran,
para que jamás, óyelo bien, jamás,
lo que mis ojos vieron, se queden sin color, sin luz, sin mi.


Gloria C.